Lidia Guzmán

Me quiero ir.  Me quiero ir lejos, ir un lugar completamente diferente a este,  a otra parte del mundo,  con otro idioma, otra cultura,  aprender cosas nuevas,  sentir cosas nuevas. Quiero viajar,  en coche, en avión, en barco, en tren... Sentir el viento en la cara,  ver el amanecer de cualquier noche en cualquier ciudad, sentir la música a todo volumen de fondo, sentir que estoy justo donde quiero estar. Ver las estrellas,  el mar,  jugar con la hierba, ver las nubes. Apagar todas las farolas. Silenciar todas las alarmas. Olvidar absolutamente todo. Quiero olvidarme de que existen los relojes.  De que existe el tiempo. De que existe mañana.  Quiero que todo sea hoy.  Quiero tranquilidad.  Paz. Estar conmigo misma.  Conseguir mis metas.  Disfrutar del camino.  Lo tengo tan claro ahora mismo. No me voy a quedar.  No puedo... D e s c o n e c t a r.  D e s a p ...

Amé mis cicatrices.  Eran las únicas pruebas, de que lo nuestro fue real.

En un mundo de cínicos donde no existen los corazones rotos, sigue siendo verano y dormir acompañado sólo es sinónimo de pasar calor. Se me da demasiado bien sentirme cómoda estando sola, y siempre he sido de arreglar yo misma mis pequeños desastres aunque lleven escrita tu culpa. Nos acostumbramos al pasar sin mirar y de puntillas sobre todos aquellos errores que después nos harían sacar lo peor de nosotros mismos. Yo, que siempre he sido de escribirte muy bajito en lugar de mirarte a la cara, comencé a dejar de perseguir tus errores para así justificar la forma en la que me siento cada vez que te veo pasar por ahí. Tú, que siempre tratas de arreglar las mentiras con la carta de que te quiero y no lo digo, sólo te sientas a esperar a que yo dé un paso al frente para firmar mi propia carta de renuncia del único lugar al que he pertenecido alguna vez.  Dejamos que el orgullo pasara por nosotros con todo el ruido que hace mi culpa cada vez que me señalas y sé que sigues pensando...

Sin líos, y sin comerse la cabeza... Aquí no gana quien más siente, sino quien antes deja de sentir. Y esto, claro está, en el hipotético caso de que pueda haber un ganador,  que perder, perdemos todos,  sin privilegios,  y sin poder ganar a base de trampas. El premio no es la felicidad.. para eso, no hay que ganar nada.  Digamos que se trata todo de la eternidad,  de como no hay nada eterno, y de como le puedes preguntar a la muerte aunque no te conteste, aunque no te escuche, y simplemente te sientas solo. Al final, es la soledad lo único que permanece, de lo que no nos libramos. Creeme,  es por lo que perdemos todos,  y por lo que algunos,  muy pocos, no pierden. Tampoco ganan nada, y solo niegan todo.  Sólo les queda afirmar que la soledad no les afecta, que así todo es mejor. Sin conflictos con otros peones, y no importa si juegas mal, pues tan solo es una partida del solitario.  No te gana nadie,...

No era perfecto, era mágico. Y eso casi  casi, era sinónimo de perfección.

Si comienzo a escribir podría explotar, pero creo  que no hacerlo terminaría por tener el mismo resultado. Así que haciendo un resumen y dejando al margen que no presté atención en toda la última hora, me quedo con que la cama siempre  pero siempre, y no exagero, quedará deshecha y al final sería muy hipócrita no entenderlo porque yo estoy exactamente igual.  ... Aunque mejor ahora que después, que iba a ser imposible cuando me volviera intensa, y ni yo quisiera, ni tú podrías, al final todo sería caos y ningún comienzo, justo en ese punto donde todo empieza a parecerse a la nada, y ya no habría forma de volver atrás. Y si, esto es una versión corta, muy, pero que muy corta, porque la larga daría muchas pistas, y mientras menos me entiendas mejor, así puedo fingir un poco más que yo tampoco lo hago. 

Cada vez te siento más lejos y he dejado de escribir. No sé si esto es un motivo o es una escusa. Sólo es. Y eso ya es mucho en este montón de sin sentidos en los que pensar a las tres y diez de la madrugada. Todo comienza a complicarse en el momento en el que tengo que convencerme de que dormir sin ti no está tan mal, es algo a lo que se puede sobrevivir, aunque después de todo no se me ocurra ninguna forma para autoconvencerme de ello.  Ya que estamos podría aprovechar para decirte que te lleves toda esta enorme culpabilidad que dejaste tirada por aquí, como el resto de tus cosas, que ya no sirven para nada más que no sea convencerme de que todo aquello fue real. Todas esas canciones de fondo o asientos número siete en cada sala de cada cine. Llévate todo este aire que tiene tu olor y así fingiré mejor que hace un momento me acordé de ti.  Levaba tanto tanto tiempo. No sé si siento inspiración o miedo. Pero al final dejarme llevar significa volver a lo mismo, y te juro q...

Lo más bonito que ha inventado el mundo siempre será la poesía. Luego estás tú, con toda esa magia que tienes, ha c iéndome dudar durante un segundo, y sembrando el olvido de que es por ti y por sonrisas como la tuya que algún día alguien comenzó a escribir. Te debo la poesía. Y ojo, que con esto quiero decir, que te debo lo más bonito que hay en mi vida.