Cosas que vienen solas, y cosas que solas se van.

Y es triste 
cuando a veces 
sólo quedan sillas vacías,
y recuerdos prohibidos.

Algo que vuele más, 
que la imaginación...
Que la mía,
imaginándote,
bebiéndote,
creándote,
a cada paso que das,
y a cada paso que no.

Y es que el pasado
me llama,
y yo me cago en la puta,
y en ti, mi vida,
mientras abro la puerta.

Llámalo como quieras,
amor.
Que yo lo llamo así mismo.

Y sé,
que en el último precipicio final,
aún sin fuerzas
y con suspiros de resignación,
seguiré escribiéndote como siempre;
o escribiendo sobre ti,
que es lo mismo.