La poesía me pone.

Estoy enamorada,
pero no de ti, nostalgia,
la verdad es que tú me tienes un poco hasta las narices.

Me refiero a las palabras,
mi único amor verdadero e incondicional,
naciendo entre cualquier verso 
o tal vez, 
entre estas manos que lo mejor que hacen es escribir.

No sé mucho sobre el amor,
salvo que de vez en cuando suspiramos 
y nadie entiende el porque.

Se podría decir que tal vez 
toda esta melancolía es por causa de este otoño
que prematuramente causa efecto en mi.
Tal vez por la soledad del momento,
o por la comodidad que me provoca el saber que no necesito más abrigo que un buen polvo 
y dos palabras de cortesía dichas sin pensar.

Luego no me entiendes
y confundes amor 
con los recuerdos de algo que ya no existe. 
No existimos nosotros.
Asume que soy tan diferente a quien era hace unos años...
Me estaría dando hostias de dos en dos hasta que no supiera que más contar.
Es verdad también,
que me miraría, 
sonreiría, 
y me diría que fuera paciente, 
que todo saldría bien.
Que el suspiro que duele,
tan solo dejará de doler.

Y es que el amor de niños no cuenta,
y por eso siempre digo que no sé lo que es amar.

Así que cierra los ojos y entiende, 
que en esa oscuridad no hay nadie que te acompañe.
Sólo estás tú, 
y esa es la soledad que a ti te asusta,
y de la cual yo disfruto, cariño.

Tal vez el problema sea mío,
por no necesitar a nadie para ser feliz.
Tal vez el problema sea tuyo, 
por tener la necesidad de depender de alguien.
Quién sabe.

Sólo sé
que un día decidí dejar de sentir con el corazón
y comencé a pensar con la mente.

Que equivocada podría estar.
Da igual.
Me va muchísimo mejor desde entonces.
Que le den a lo demás.