¿Sol? ¿Qué es eso?

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Sentir el cielo entre mis manos al coger el bolígrafo y el papel.
Noto como puedo con todo, como el cielo se hace pequeño bajos mis pies, pues ellos entienden todo lo que nadie más puede.
Sentimientos.
De esa mierda me sobra.
Ojalá no fuera así, ojalá pudiera escribir sobre lo maravilloso que está el tiempo ahí fuera, con el sonido del viento golpeando las ventanas mientras yo estoy protegida con una gran manta que da demasiado calor al tiempo que veo mi película favorita. Hermosa sensación de protección.
No la tengo.
El viento me golpea mientras estoy desprotegida luchando por encajar una llave en una puerta que no abre.
Puedo decir que me encantaría poder encontrar al menos la llave, que es lo que más necesito para poder protegerme de mi misma, pero el frío me congela sin siquiera darme la opción de que pueda moverme para impedirlo. 
No puedo moverme.
Y es que hablar del tiempo perfecto no es una opción, aunque la verdad es que he hablado del tiempo, pero sin hablar del tiempo.


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